Deux sauterelles

L'une sur l'autre

André Morel. Le 18 mars 2004

André Morel

Une vipère de sang noir

Se faufile entre les cailloux.

C'est un imperceptible instant

Un bruissement sec de feuillage.

S'agite un rêve ou un regret.

André Morel

Sépulture

Terre ouverte.

L'absence enserre

l'impatience des minutes.

Reste

le vierge de l'espace

et la neige du temps suspendu.

Janvier 2000

André Morel

Le 19 avril 2010

André Morel

Séparation

Ton regard détaché du mien

Glisse à travers la vitre froide.

Et ton départ m’ouvre au néant

Où la mort palpite dans l’ombre.

Cet autre moi écartelé

Au-delà des collines blêmes

Se referme sur sa douleur.

Et cette fleur de poison calme

Décrit par avance un matin

Où l’un de nous ne sera plus

– dans l’espace du souvenir –

Que ce visage déchiré

Que ce visage à contre-jour

Sur la tempe de la mémoire.

André Morel

Pour un espoir fané

sur le creux de l’oubli

se meurt le souvenir

des algues

de l’enfance

            Un oiseau sous la mer

            s’envole en déraison

André Morel

                  Être prêt

Se mouvoir auprès de la mort

Se promener dans son sillage

Éclabousser d’embrun ses yeux

Tournoyer au creux de ses algues

Puis tout à coup

briser la vie

et voir l’oubli

et l’étreindre à cœur déployé.

Le 22 avril 1973

André Morel

ÉTÉ

Dans la glace

Un reflet

De corps bruni

Par les lavandes

La senteur

De la pierre

Engorgée

De soleil

Un bouquet

Sur la table

Aux boutons d’or

Graciles

Fusant

Entre les tiges

Et pailles

Mordorées

La journée se dessine

En rocailles calcaires

En touffes de thym vieux

Desséchées par les vents

Le 20 mai 1973 

André Morel

Vivre

Le poème comme un refus

de l’absurdité mécanique

une étape vers soi

descendant par les mots

une survie posée

sur le cri – identique-

de l’homme collectif

un réflexe bercé

sur le lac des stridences

le poème insufflé

aux glacis des tombeaux.

 Le 20 mai 1973

André Morel

Répression

Filaments de blé mûr

dans les yeux de l’angoisse

Des phantasmes d’horreur

saccagent le soleil

sur les rouges taches du sang

Un cri sur le silence

Et le cheval dénaturé

glace de noir son cœur

aux sources de l’instant

Le 3 février 1975

 André Morel

 Vite 

Sables mouvants souillés

Cascades purulentes

Lacs d’égouts engorgés

Forêts où meurt la vie.

Il faut se souvenir

Des pistes dans la neige

De la tiédeur d’avril

Au souffle d’un oiseau

De l’été, sec, pointu,

Rocheux – comme un poème –

Dénudé comme un corps.

Il faut se souvenir

Des branches de l’automne

Couleur de l’ocre au brun

sur les calendriers.

Il faudra bien s’en souvenir

10 septembre 1973

André Morel

Imperceptible à l'œil nu,

pas encore consciente de soi,

à peine vapeur d'un frémissement,

l'ombre d'une perception,

l'espoir incertain d'un avenir humide

et la patience d'une lente gestation,

de tout son instinct,

elle espère.

Ni  œuf ni chrysalide.

Ni membrane en devenir.

Seule une intuition d'être,
un rêve d'éclosion.

Puis l'émotion d'une forme qui prend vie,

ronde, souple, transparente, fragile.

Et la lumière qui fait exister la brillance

de cette goutte d'eau en équilibre sur une aiguille de pin.

Elle s'ouvre à l'odeur,

innocente,

aux oiseaux,

à la plénitude de la terre ensoleillée qui s'évapore après l'averse.

Aussi éphémère et impatiente que la Cigale,

Affamée de vivre, elle absorbe et reflète le monde, son trop plein.

S'en émeut,

s'affole,

s'angoisse,

gorgée d'horreur,

avant de se laisser choir sur une pierre

et d'éclater en une violente et insondable flaque de sang.

 André Morel

Le 18  mai 2021

André Morel

Aurore

Pas un bruit

seul l'avers du silence

 Pas un bruit

hormis l'oxygénation ténue de l'herbe

 Pas un bruit

sauf le vacarme invisible du jour qui vient

     le 27 août 2021

André Morel

De quoi voulez-vous me parler ?

De vos partis de vaines luttes

De vos paroles étriquées

De vos éructations pour rien

De vos révoltes de mensonge

De vos militantes fredaines

De vos haines codifiées

De vos hiérarchies souveraines ?

Comment pourriez-vous me parler ?

Sans le bruissement de l'orage

Sans le souffle d'un champ de blé

Sans la houle d'un paysage.

Je suis du printemps rocailleux

De la haute plaine calcaire

Du déracinement herbeux

Du désert, en plaques, érodé

Des étés torrides sans eau

Des hivers de douceur qui rêve

Je suis d'un village isolé

Je suis des bois

Je suis des terres

Je suis des branches desséchées

Je suis du vent sur les ravines

Je suis de ceux,

têtus

debout

prudes de mots,

qui vont des sources oubliées

jusqu'à la caresse des morts.

André Morel

Point mort.

Je ne sens plus les vibrations,

les trépidations du passé.

Point sec.

Je ne perçois plus les violences

de mes brûlures emprisonnées.

Point nu.

Jusqu’au cœur desséché des algues.

Point mot.
Point temps.
Assoupi,

accroupi,

végétal.

Un fauve se repaît dans la luxuriance verte.

Un oiseau étourdi se soûle de chansons.

Mais le rêve perd pied

sur le flanc des collines.

Sa vérité se meurt.

Le Point s’est fait raison.

Le 7 août 1974

 André Morel

      Voyage vers la Guyane

   Ce voyage n'est pas le mien

   Incongrus,

   mon souvenir,

   mon départ,

   l'avion arraché au sol,

   son survol froid sur la cartographie du paysage,

   le métal de son aile sur la routine molle des nuages.

   Ce voyage n'est pas le mien,

   mais le périple d'un autre temps,

   d'autres transports pour d'autres hommes.

   Ceux qui prirent la mer,

   le regard aveuglé d'acier au rasoir de la vague,

   des résidus d'humains excrétés vers ce bout de France et verminés de pestilence.

   Ce voyage n'est pas le mien.

   Il est mémoire de bateaux, du carcan, de la chaîne et du boulet, de la partance sans retour.

   Il est pour ceux qui foulèrent la terre,

   son ressac de poison aigre sous les poings grêlés de la pluie,

   sans savoir que demain

   demain viendrait

   l'invasion infectée, harcèlement invisible,

   qui fait gonfler la peau

   corrode les os

   vide le ventre

   saigne l'espoir

   mais nourrit la patience,

   arme l'esprit,

   forge la révolte.

   Et moi,

   Sur le balcon de mon hôtel exotisé, climatisé,

   j'aseptise ma vue sur l'eau si douce, translucide et filtrée de la piscine.